Sem Soneto, Sem Nada

Insuficiente, o copo não enche.

O humor não vibra.

A energia é fixa.

O sangue não sente.

É distante, nem sombra de antes.

É conexão de vitrine,

Elo tênue que só existe

Pela expectativa de ser abundante.

Mas falha, ilude e me frustro.

Culpa minha porque ainda busco

Aquela faísca que me alcança.

Mas é insuficiente e distante.

Talvez nem note quando da mesa eu levante,

Antes mesmo da primeira dança.